     
|
Från La Bastide till Bleymard med Eric Poindron |
     
|
|
|
Från La Bastide till Bleymard med Eric Poindron |
|
I riktning mot Chasseradès - ungefär tio kilometer med spår, ett enda spår - följer vi Allier. Fast mellan floden och järnvägsöverbyggnaden börjar eskorten röra sig igen. En väg som liknar ett stort Nord, höga granar, en bitande vind och fotsteg i skogen. Det finns också skrik, som sånger. Det vita ljuset överexponerar scenariot och försöker deformera det. Så det kunde vara någon annanstans... Var är vi, i vilken annan värld? Kanske i Alaska... De vita världarna måste vara sådana... Det är varken landet eller säsongen, och ändå liknar ljuset snö.
Anden av det vilda, kallet från det vilda i den kalla morgonen. Jorden är hård, isig, de obrukade fälten verkar vara täckta av snö. Jag hör viskningarna från undergrunden, vindarna som uler under mina skor. Det dånar, allt är vitt. Fångar anden. Vi måste gå vidare trots kramper, sorgeperioder och tvivel.
Kalifornien, nära Oregon vid Eagle Creek... De första guldklimparna på 1,5 cm vid 2 gav mig 1 500 euro. Guldfeber ger en otrolig kraft. Jag var mitt bland veteraner från Vietnam som ansåg mig vara en ung grabb. De väntar på att se vad du är värd. En kväll rökte jag en joint med marijuana som de odlade och tömde en flaska vodka. Jag var berusad, helt naken "jag gick ut i ån för att leta efter guldklimpar...
På St. Johannes jagade vi björnen. Hippies, guldgrävare, barn på åtta eller nio år red nakna på hästar som indianer. Efteråt gick jag ner en gång till, jag gjorde Peru..." Detta är de sista orden från Philippe, ägaren till Maison d'hôte L'Etoile, greken från Bastide-Puylaurent, kusin till Jack London. Han tillbringade en stor del av natten berättande att 1900-talet fortfarande kan likna kabareten Den Sista Chansen. Jack Londons förbannade bar. Belgan pratar som en författare. Flytta på er'. Det är vad vi gör... Eagle Creek...
Som om jag gick i det stora nordiska Cévennes. När man drömmer högt. Dra, dra. Norr, den vita världen, de vita världarna. Grizzly av James Olivier Curwood, i det gröna biblioteket, var min första läsning, mitt första stora Nord. Runt omkring mig, i den föreställda snöstormen, finns det spöken av guldgrävare, målade krigare, osynliga björnar. Efter flera dagar i Gévaudan, fortfarande inga vargar. I min fantasi har besten blivit en vit varg, som vi inte kan fånga, som jagar oss och vi som fångare i de övergivna gruvorna. Den som tvivlar kan prova, femton dagar bortom städerna... Han kommer att förstå.
Schamanrøyk och marken ser snötäckt ut som Klondikes land. Stora tallar på sluttningen, höga granar och, här och där, ljudet av timmerhuggare som täcker skogen... Jag hör tunneln, lodjuret, jag hör ekot av Gévaudan och dess klagan. Jag förändrar latituder och longituder. Meddelanden i vindens andetag. Jag inleder sammankopplingen av kontinenterna. Steg som ekar som klockljud i dimman. Hjärtat slår snabbare, min andedräkt luktar av tång och pulver. I detta karga fält, vitt av tystnad och drömd snö, föreställer jag mig att detta kanske är Patagonia. Mellan billiga klichéer, obligatoriska taggtrådar och illusioner. Gör testet... Så snart vi går, tar vi en rundtur i världen. Eller nästan...
På järnvägslinjen som leder från Mende till Montpellier, passerande La Bastide-Puylaurent, Villefort, Génolhac, Chamborigaud, Alès och Nîmes, har många små stationer blivit spöken. Ibland byter de namn, de blir SNCF-stopp. Trots förolämpningen behåller de sitt tidigare utseende och håller, i brist på huvud, det höga taket, elegant som gamla parasoller. Här, som i Afrika eller Sydamerika, är det tillräckligt att vifta med armen så att ett tåg stannar... Vid en nästa stopp kommer likgiltiga människor att kliva av tåget under det beständiga och lite bittra ögats blick från järnvägsstationen. Stationer i reträtt...
Till fots, återigen på järnvägen, utan tåg eller trumpet. Synd, för den som reser utan åsna eller utan "åsnans tillstånd" kan höja armen för en portion järnväg. La Bastide-Puylaurent - Chasseradès - Belvezet - Allenc - Mende och Marjevols... Där drar tåget sig fram och släpper av vandrare vid foten av Mont Lozère. Viadukten Mirandol påminner om sepia-bilder, när tågen drogs av två enorma lokomotiv som förde sin rök framför de bekymmerslösa korna, de som fick bra poäng i skolan. Men under den imponerande viadukten hör jag idag bara ekot av Noës klövar och de mjuka visslarna från den lilla Chassezac-floden.
Det är grått och kallt men steget förblir vagabond. Och om vi ser illusioner, det är över våra huvuden. Vi går långsamt, de har vingar som jättar.
I byn L'Estampe har en mormor, starkare än en turks hustru, trotsat träden sedan gryningen. Hon drar ensam sin kärra och skapar genom att andas, och staplar högar av stockar, höga som murar, med tålamodet hos en korttricksälskare. För att bättre motstå vintern börjar vi att vänta med uppvikta ärmar. Hon erbjuder oss gästfrihet en stund för en kopp kaffe och berättar utan att trösta eller ångra sig. Av de sju invånarna i byn är fem över åttiofem år gamla. Här, i detta område med vilt Gévaudan, är det inte ovanligt att en bonde försörjer en familj på tre barn med hjälp - helst mjölk - från trettio eländiga kor.
Resan, är det vi som gör den eller är det han som ansvarar för den? Jag är inte den första att ställa frågan. Från Nikos Kawadias till Nicolas Bouvier har ingen, inte mer sjömän än författare, ett åklagande svar. Jag tynger med denna kvinna i byn och lämnar henne utan att ge något, medan hon har gett mig ingredienserna, kryddorna till mina små kroniker. Så min penna som hackar i loggboken hyllar henne. Jag gör inte resan: denna kvinna och alla andra tar hand om den. Vi tror att vi tar vägen till vårt hjärta, men vi förblir dess fångar.
Berg Goulet närmar sig modigt. Vi rör oss inte, berget skakar oss. Trettonhundra höjd är inget för en åsna, inget på en karta, men för barnens ben, det är en solid övning i ödmjukhet. I hjärtat av statsskogen krossar himlen de unga granarna. Ibland kan solen tränga igenom molnen, färga träden gröna och silver. Marken är täckt av lysande kvarts, man skulle kunna tro att det är källor. Vinden i träden påminner om den keltiska harpan och varje grässtrå börjar klinga: en magisk skog, som den i Paimpont.
På toppen, i hjärtat av tystnaden och dimman, blir vilan askes. Granarna och höstbuskarna som liknar dem i Skottland måste rymma älvor. Inga människor och inga civiliserade spår, förutom den magra vägen och gamla gränser. Runt omkring oss, hedlandet, tistlar och vilda mullbärsträd. Lugnt, i riktning mot Bleymard, byn som fungerar som en länk mellan Goulet-berget och Lozère-berget fortsätter vi vår väg. Långsam, mycket långsam, vår nedstigning som delvis följer Lot är en glädje, en vila. Utdrag från "Vackra stjärnor" Med Stevenson i Cévennes, Gulliver-samlingen, ledd av Michel Le Bris, Flammarion.
Gamla semesterhotellet med en trädgård vid Allier, L'Etoile Gästhus ligger i La Bastide-Puylaurent mellan Lozère, Ardèche och Cévennes i Sydfrankrikes berg. Vid korsningen av GR®7, GR®70 Stevensons väg, GR®72, GR®700 Regordanes väg, GR®470 Källor och Klyftor av Allier, GRP® Cévenol, Ardèchebergen, Margeride. Många slingor för vandringar och dagsutflykter med cykel. Idealisk för en avkopplande och vandringssemester.
Copyright©etoile.fr