Robert Louis Stevenson ankom til Pradelles om aftenen den 25. september 1878, hvilket markerede en vigtig etape på hans rejse gennem Cévennerne, som han foretog med sit æsel Modestine. Landsbyen, beliggende i Haute-Loire, fremstod for ham som et fredeligt hvilested efter en krævende vandredag. Han tilbragte natten der og fandt logi til sig selv og sit dyr. I sine skrifter beskriver han Pradelles med en vis charme og fremhæver atmosfæren og karakteristikaene ved denne middelalderlandsby. Det var også i Pradelles, at Stevenson måtte håndtere små logistiske udfordringer i forbindelse med Modestine, hans ofte stædige rejsekammerat. Hans ophold illustrerer realiteten af at rejse til fods, hvor opdagelsen af maleriske steder blandes med vandrerens daglige strabadser og hans byrde. Dette stop udgør et af de nøgleøjeblikke, der er udødeliggjort i hans beretning Rejse med et æsel i Cévennerne, hvilket har sikret landsbyen litterær berømmelse.
"Det var bitterkoldt og isende, og bortset fra en kavalkade af damer på hesteryg og et par landpostbude, var vejen præget af en dødbringende ensomhed hele vejen til Pradelles.
Jeg husker næsten kun én hændelse. Et livligt føl, der bar en klokke om brystet, sprang hen imod os over engens fulde bredde, som et væsen på nippet til at udføre store bedrifter. Pludselig, da det unge hjerte skiftede mening, drejede det om og galopperede væk præcis som det var kommet, med klokken klirrende i vinden. Længe efter så jeg dets ædle holdning, mens det stoppede op, og jeg hørte lyden af klokken. Da jeg nåede hovedvejen, syntes sangen fra telegraftrådene at fortsætte den samme melodi.
Pradelles ligger på en skråning, der dominerer Allier, omkranset af frodige enge. Der blev høstet efterslæt fra alle sider, hvilket gav området, denne stormfulde efterårsmorgen, en usædvanlig duft af hø. På den modsatte bred af Allier, der fortsætter med at stige op mod horisonten, præsenterede sig et falmet og gult efterårslandskab, præget af de mørke pletter fra fyrreskovene og de hvide veje, der snoede sig blandt bjergene. Skyerne spredte en jævnt purpurfarvet skygge over det hele, trist og på en eller anden måde truende, hvilket overdrev højder og afstande og gav endnu mere relief til hovedvejens snoede forløb.
Perspektivet var temmelig øde, men stimulerende for en turist. For nu befandt jeg mig på grænsen til Velay, og alt, hvad jeg så, lå i en anden region af det vilde, bjergrige og udyrkede Gévaudan, der for nylig var blevet ryddet af frygt for ulve.
Ulvene viger desværre tilsyneladende tilbage for de rejsendes fremmarch, ligesom landevejsrøvere. Man kan rejse gennem hele vores komfortable Europa uden at opleve et eventyr, der fortjener dette navn. Men her, uanset hvor man ellers havde været, befandt man sig på håbets grænser. Det var faktisk hjemlandet for det altid mindeværdige Uhyre, ulvenes Napoleon Bonaparte. Hvilken skæbne var ikke dets. Det levede ti måneder i frihed i Gévaudan og Vivarais, hvor det fortærede kvinder og børn 'og hyrdinder berømte for deres skønhed'. Det forfulgte bevæbnede ryttere.
Man så det midt på dagen jage en postvogn og en forrider langs Kongevejen, og både vogn og rytter flygtede foran det i fuld galop. Det var efterlyst som en offentlig forbryder, og der var udsat en dusør på ti tusinde francs for dets hoved. Og dog, da det blev dræbt og sendt til Versailles, nå ja! så var det blot en ganske almindelig ulv og ikke engang den største, 'selvom jeg kunne gå fra pol til pol', som Alexander Pope sang.
Den lille korporal rystede Europa; hvis alle ulve havde lignet denne ulv, ville de have ændret menneskehedens historie. Elie Berthet gjorde det til helten i en roman, som jeg har læst, og som jeg bestemt ikke har lyst til at læse igen.
Jeg hastede med mit mellemmåltid og modstod værthusholderens ønske, idet han ivrigt opfordrede mig til at besøge Notre-Dame de Pradelles, 'som udførte mange mirakler, selvom den var lavet af træ'. Mindre end tre kvarter senere drev jeg Modestine ned ad den stejle nedkørsel, der førte til Langogne ved Allier-floden.
På begge sider af vejen, i store støvede marker, arbejdede bønderne med henblik på det kommende forår. For hver halvtreds meter trak et spand tunge okser med hængende hudfolder tålmodigt en plov.
Jeg så en af disse stærke og rolige tjenere af jorden pludselig vise interesse for Modestine og mig. Den fure, han gravede, førte til et hjørne af vejen. Hans hoved var solidt fastgjort til åget ligesom karyatider under en tung gesims, men han rettede sine store ærlige øjne mod os og fulgte os med et eftertænksomt blik, indtil hans herre tvang ham til at vende ploven og begyndte at arbejde sig op ad marken igen.
Fra alle disse plovskær, der brød jorden, fra kvægets trin, fra enhver landmand, der her og der knuste de tørre jordklumper med sin hakke, bar vinden et let støv langt væk, der kunne sammenlignes med tyk røg. Det var et livligt, travlt og delikat landligt billede, og mens jeg fortsatte med at gå nedad, blev højlandet i Gévaudan ved med at rejse sig foran mig op mod himlen."
Fra "Rejse med et æsel i Cévennerne"
Der var engang, i de frodige dale, der omgiver Pradelles, en ung kvægpasser ved navn Martin. Hans dage fulgte hinanden, rytmisk bestemt af fuglesang og vinden, der hviskede i gyvelbuskene. Martin drømte om fjerne eventyr, ukendte lande og spændende historier, men hans liv var her, blandt køerne og bakkerne i sit hjemland.
En tåget morgen, mens Martin førte sin flok ud til græsgangene, dukkede en skikkelse ledsaget af et æsel op på stien. Det var en mand med et skarpt blik, der bar en omfangsrig taske og en vandrestav. Det var Robert-Louis Stevenson, den rejsende forfatter, der netop havde forladt Pradelles med retning mod Langogne.
Nysgerrig nærmede Martin sig, og de to mænd udvekslede et par ord. Stevenson, med sin velkendte veltalenhed og entusiasme, fortalte den unge hyrde om sine rejser, sine skriverier og sin uophørlige søgen efter frihed. Martin lyttede betaget og slugte hans ord, idet han i denne mand så inkarnationen af sine egne drømme.
Stevenson, der bemærkede glimtet i den unge mands øjne, rakte ham en notesbog. "Skriv," sagde han. "Nedfæld dine drømme, dine tanker, og en dag kan du gøre dem til din egen rejse." Martin tog imod notesbogen, en skat mere værdifuld end guld, og lovede at følge dette råd.
Årene gik, og Martins notesbog blev fyldt med fortællinger og tegninger. Han blev ikke blot en kvægpasser, men også en beskytter af drømme. Og da tiden endelig var inde, begav han sig selv ud på vejene, med en vandrestav i hånden og en rygsæk fuld af drømme, hvor han fulgte i sporene på Stevenson og så mange andre før ham.